Дождь машин за стеклом.
И зефир облаков.
Что же будет потом?
Я ещё не готов.
Долго буду стоять
у окна и играть
на железных лучах
чей-то вздох, чей-то ах...
Ты не пишешь. Дела.
Или времени нет.
Боль моя солгала,
улыбаясь в ответ.
И надежды, мечты,
предрассветный цветок...
Не заметила ты.
Словно яда глоток.