Судьбы ли, дотлевающей Сибири -
не выпили, не спели, не избили -
в избе на двадцать пятом этаже
закатный свет ладонью накрывает -
как в детстве, как уж больше не бывает -
на лоджии, как в яблочной парше,
в пороше календарных наслоений,
хмельных любовей, перекрёстных мнений
и прочих мимолётностей дурных -
зовёт ежевечерне, вчерне, всуе...
Страна моя, ну кто тебя рисует -
рискуя за последних малых сих?..