Душа болит за братьев и сестёр
Где же искать нам выход этот?
Где же стихи читать, кому?
Голый посев, земля воспета.
Висит табличка не беспокоить,
Не заходить, не звать на вечер.
Сегодня в поле под луною,
В белых халатах в пору лечь нам.
Бейся ветер колючим морозом
И души нас, мукою с небес.
Нам приятнее кинуться в розги,
Чем смотреть на умерший лес.
Ведь кому интересен поэт?
Он мокает перо в свою душу.
Пишет краской израненных лет.
Отдаёт людям сердце — попадает в грязную лужу.
И не ценен сейчас дар речей,
Слог, что стрелами в чувства ныряет.
И душа болит за то, что поэт,
Для людей лишь в былом роль играет.