О, сколько заунывных строчек
Рождал тот дождь, любивший ночь,
Что в перекрестии трёх точек
Любовь пытался превозмочь;
Не находя моей поддержки,
Всё лил без спешной суеты,
И все возможные издержки
Он смыл с далёкой высоты.
А что мечты? Под дождь унылый
Они рождаются быстрей,
Под шорох этих струй тоскливых
Из берегов бы Енисей
Давно б уже сурово вышел,
Но что-то медлит, а пока
Рука моя тут что-то пишет,
Настойчиво и не слегка.
А дождь унылый множит лужи,
Да скучный продолжает сон -
Быть может, он давно простужен,
Залив сюжет со всех сторон?
Всё может быть. Стучит по крыше.
И по листве стекает прочь.
Наверно, просто ночью дышит?
Хотя... Ведь это просто ночь.