... а на бумаге всё звучало проще,
слов каллиграфия солжёт - люблю.
В глаза - непозволительная роскошь,
мелодия - забытый старый блюз.
Декабрь. Нас холодами провожает
год старый, уступая январю
святое место и, конечно, жалит.
Старик, невзгодами вконец обрюзг.
Устали от фальшивых декораций,
их интерьер скупой - аляповат.
Здесь афоризмом не звучит Гораций,
луна - подслеповатая в сто ватт.
Давай душой взлетим, оставив тело,
с обрыва и в бескрайние луга,
а, может, в небо в стаю чёрных стерхов,
укроемся в душистые стога.
Но ложь ехидно сморщила свой лобик:
ах, этот романтический мотив;
и вязью чёрной пишет злобно слово.
Душа моя, как хочешь, но лети.
Лети, не возвращаясь, за пределы
немыслимых непознанных высот.
Не любим, не любили, в этом - дело,
в душе скопив удушья тлен и сор.