Когда вся жизнь - лишь горстка книжной пыли,
Чернильный лист к порезам не прижать.
Болит душа, пробитая навылет,
И льются рифмы с лезвия ножа.
Для каждой капли имя подберу,
Когда слова все вытекут - умру.
Но кровь чернил тягуча и темна,
Я буду жить, давая имена