Глядя на картину...
Всего-то - скромная картина
С нависшей синью облаков...
Прекрасны горы! И невинны
Поляны нежные цветов.
Но взор прикован... И дыханье
То замирает... то опять
Частит, наполнясь ожиданьем,
И стука сердца не унять.
Рука сама бумагу ищет,
За ручкой тянется в карман...
А в голове - десятки, тыщи
Сравнений, слов цветной дурман.
Ах, почему я не художник,
Не мастер кисти, а поэт?
Сейчас бы краски мне, быть может,
Нарисовала б я букет,
А, может, небо с далью синей,
И поле ярких васильков,
Как цвет полей моей России
Из самых лучших детских снов.
Но я поэт - владею словом
И поэтической строкой...
И в каждом дне своём суровом
Я собираю рифмы в строй.