Приходит ночь. Актёр смывает грим.
Спектакль окончен. Тихо на подмостках.
Театр спит. А мы поговорим.
Без масок. Просто.
Поймать твой взгляд на плоскости зеркал,
Когда погасли рампы, "Браво!" смолкло -
Почти познать, как Ты себя искал.
Безумно. Долго.
Как умирал. Безмолствовал суфлёр
Твоей души. Из ямы оркестровой
Шептала скрипка: "Ты приговорён
Рождаться снова".
Как воскресал. Афиш благая весть
Неслась. Смотрел партер и Божья Матерь.
Но даже Ей давно уже не счесть
Твоих распятий.
Как шёл сквозь зимы: холод, снежный плен.
Следы саней чертил скрипучий полоз.
Как рисовал на сцене вздутость вен,
Срывая голос.
Синиц в руках менял на журавля,
Не видя неба, по вине ироний.
Как сам себя порой благословлял
На смену роли.
Давай поговорим, пока ещё
Звенит хрусталь над белизной скатёрок.
Пока мы в Списке тех, кто окрещён
Театром жизни, быть его Актёром.