Сидит на бордюре заплёванном
Кто-то с тёмным лицом, оборванный,
Его печень давно расклёвана,
Но не орлами вовсе – зелёным змием.
Пытаясь вспомнить, он шепчет всё время имя:
– Про… Прокопий? Не, там что-то другое. Проме…
Да кто его знает… Прохор я или Проня?
Бормотание накалится, сорвётся в стон.
Где-то чиркнет колёсико зажигалки, даря огонь,
И внезапно вспыхнет его воспалённый разум,
Память вернётся за все поколения разом.
И тогда, подняв просветлевший взгляд на поток людей,
Он растерянно скажет:
- Дурак. Это ж я – Прометей.
09.04.2019