Мы грусть свою не от себя ли прячем?
Как будто даже в чём-то виноват,
Что в жизни было так, а не иначе,
И всё в ней не «ОКей» и не «виват».
Грустим о том, что не успело сбыться,
А может мимо что-то пронеслось,
И в памяти мелькают чьи-то лица,
Улыбки за окном смывает дождь…
Грустим совсем не о минувшем миге,
Который просто тупо проморгал.
Скорее лишь о том, что в этой жизни
Совсем не тех когда-то обнимал.