сухая, серая трава.
и нас двоих, едва-едва
живых, кладут в её объятья.
хрустит постель и мнётся платье,
но остаётся белым-белым,
как будто на асфальте мелом
рисует летом снег ребенок,
построив церковь из картонок.
ты произносишь: "мир так тонок".
я улыбаюсь красоте.
бежит к окну метеоролог.
июль. метель.
2019