В конце концов от нас останется только звук,
Тонкая оторопь туго натянутой кожи,
Тлеющий обертон, вызванный дрожью рук,
Доводящий до дрожи.
Легкое покрывало, скулы колоколов,
Звук, уносящий в полдень другого года.
Нас, раскаленных досветла, надвое расколов,
Наша звучит природа.
И оставляет прошлое в перечне новостей,
Их мы за этим звуком вряд ли уже услышим.
И превращает в новое нас, в тех двоих детей,
Бегающих по крышам.
2019