Я всё пытаюсь вспомнить такие твои слова,
чтобы ими сейчас как щитом прикрыться,
но ты больше пела, и лишь иногда -
взгляд - такой, что не защититься…
Мы тогда вдруг поменялись ролями,
ты стала дерзким подростком, а я большой,
и я сквозь своё забрало смотрела прямо,
а ты всё посмеивалась надо мной.
Ты всё больше пела, мама, а я сердилась,
глупо конечно, но что ж теперь,
ведь я не жила тогда, а об стены билась,
ломилась, как дура, в чужую дверь.
Теперь я вся у тебя на ладони,
голышом, без доспехов, как только что родилась,
смотри, не жалей меня, а что до смеха –
пусть, лишь бы от сердца, и лишь бы всласть…
Я все неправильно делаю. Знаю.
Дышу не тем, говорю не то, герои так не живут – у края,
со страстью веря почти в ничто…
А внуки твои на верном пути к успеху.
Ты знаешь, мама, я за них почти не боюсь,
им впору их кони, копья, щиты, доспехи…
и я смотрю на них, и пою.
И порой смеюсь.