Простите меня. А, может,
Не стоит меня прощать?
Есть женщины помоложе.
Есть молодость – как печать!
Есть те, у которых дети,
Но нет утвержденья в них:
Монтекки и Капулетти -
Нескучный их мир затих.
Есть те, что живут надеждой,
Их бремя – растить цветы.
Хотелось любить небрежно,
Хотелось бы, но увы…
Есть женщины помоложе,
А мама не прячет слёз.
И я их не прячу тоже,
Как мартовский сок с берёз.