По тёмной улице я плёлся, жизнью удручённый,
И в грязной подворотне на пустынном пятаке
Костлявая старуха в балахоне чёрном,
Как тень, стоит со странным посохом в руке.
Я отшатнулся, а она рукою манит чёрствой,
И наваждение меня накрыло, будто бы в бреду.
Ну, думаю, мало ль нас, нищих, дам ей стольник
И дальше от греха своей дорогою пойду.
Но тут старуха хриплым голосом меня спросила:
«Что, тяжко жить? Написаны страданья на роду?
Мне не нужна твоя бумага. Счастье есть, мудила?»
Я ей: «Откуда, бабушка?». Она: «А если я найду?»
Петербург
9 апреля 2019 г.