Не кости, не суставы – стихи болят там-сям,
отложены без славы как кольца по годам.
Прислушаться бы только и выдохнуть в свой час,
а так терпи и ойкай, за прошлое держась.
Так, может, я им тоже лишь ветхая тетрадь?
Препятствую, ничтоже сумняшеся, дышать?
Цветет ганлином посох, отполирован вглубь,
Расплескивая воздух, как истую хоругвь.