Случайно я вчера нашла письмо,
Написанное в семьдесят девятом.
А написала мама мне его,
Её рукой поставленная дата.
Мне пишет, что здорова и жива,
Вот только папа приболел немножко.
Черемуха белым - бела цвела.
Что дрУжны нынче всходы у картошки.
И что сестра экзамены сдаёт,
Но что -то слишком мало занимается.
Что дождик не переставая льёт,
Что речка постепенно разливается.
Здоровья пожелала, счастья мне,
И мужу моему,и сыну тоже,
Чтобы привет передала родне,
Что забывать родню совсем негоже.
Сказала " до свидания", извинилась
За то , что вдруг ни так что изложила.
И чтоб я дом родной не позабыла.
В конверт отросток мяты положила.
И я , читая старое письмо,
Написанное маминой рукою.
Вдруг настроенье чувствую её.
Она писала с сердцем и душою.
Где буквы ровные, там тишь да
благодать,
Запрыгали - волнение у мамы.
Вот строчки вверх и вниз пошли
плясать.
А значит, что писала со слезами.
По старым сгибам уложив листок,
Письмо в конверт я снова положила,
Отросток мяты, как "емшан" степной,
От мамы память,там же уложила.
Когда-то мы писали письма белые.
На них ответа ждали вечность целую.
Про жизнь свою писали мелким
почерком,
А жизненный подтекст был между
строчками.