Цветная душа одинока.
И красит полотна свои
крылатым узором и соком,
как мог Пикассо и Дали.
И думы умельца и мага
бесчисленны, нОвы, живЫ.
Хватило бы красок, бумаги.
А то сок нажмём с крапивы,
разденем коров для полотен,
и вырежем шёлк для кистей.
Как штрих его ярок и плотен!
Сюжеты на сотни мастей.
Какими он силами полон?
В руках его жар и кудЕсь.
Зачем он явился? Так молод!
Творящий такое и здесь,
где не было даже и кляксы,
а нынче - эскиз на стенах,
порою водою и ваксой.
Прозренец в слепых временах.
Он – ангел! Цветы - его почерк.
Он с Господом строит мосты.
Аль демон, чарующий очи?
Пора бы сготовить костры...