Где ты, песня моя фееричная,
бесшабашная, водевильная?
Та, что хлопая крыльями птичьими,
проносилась над буднями пыльными,
что парила легко над болотами,
над крутыми витками дорожными?
Меж моими линейками нотными
прописались мотивы тревожные,
и звучат непрерывной мелодией.
Где же он – бенефис мой блистательный?
Освещенный торжественный подиум
обратился облупленной папертью.
Не порфира, а рубище темное.
Где оттенки живые, глубокие?
По холстам акварель монохромная
безутешно струится подтеками.
Не усадьба с резными колоннами –
утлый дом, да скрипучая форточка.
Где узоры мои изощрённые?
Мне видны лишь пунктирные черточки.
Не трава изумрудная, сочная,
а пустыня да дюны зыбучие.
Где слова мои, самые точные?
Где стихи мои, самые лучшие?