За оконцем июль. Это лета макушка.
И ещё далеко до поры журавлей.
Но уже как-то грустно кукует кукушка.
И прошлась желтизна по простору полей.
По утру на опушке тенистой дубравы
О багряном наряде задумался клён.
И всё ниже под росами клонятся травы,
Держит долу глаза васильковые лён.
А по небу бегут облака, как овечки,
Обещая земле проливные дожди.
Ты же знаешь: ничто в этом мире не вечно.
НЕ минует нас мудрая осень, не жди!
Станут алыми клёна высокого кудри.
Серебро тронет кудри густые твои.
Только я не устану и ночью и утром
Говорить о своей негасимой любви,
Что сильна, горяча, и всегда неизменна:
В тёплом, солнечном мае, в седом январе.
Кровь потоком огня так и мчится по венам...
Так не будем о грустном. Июль на дворе!