Я был мальчишкою. В пещере
горел костер из тростника.
Наевшись досыта, сидели,
храня огонь от сквозняка.
Лил дождь, закрыв собой проемы
потоком, шумом, темнотой.
Шуршало ложе из соломы
под захрипевшею четой.
Согревшись, тело грело душу -
плод первобытного мирка.
Ладонью зачерпнув из лужи
чернеющую кровь быка,
на гладком камне, словно кистью,
я тонким пальцем написал
все то, что я считаю жизнью.
Костер горел, огонь плясал,
бурела краска, сох рисунок,
бесшумной радостью страша.
Смысл озадачивал рассудок,
но согревала плоть душа.