На холме сиреневого цвета,
Человек в плаще стоял и выл.
Каждый день кого-то убивая,
Он живую кровь убитых пил.
Его облик видели однажды.
Но другим, отнюдь, не суждено.
Ведь увидев тело человека,
Он пьёт кровь, как свежее вино.
Он от этого напитка не пьянеет,
Только ярости прибавится в крови.
А на третий день соседский мальчик плачет,
И кладёт на кладбище цветы.
01.12.2007