(подборка стихов для презентации на «Шапировских вечерах»
в Московском Доме архитекторов, май 2019г.)
СТАРАЯ ФОТОГРАФИЯ
(папе)
Ты стоишь за печальной чертой,
ты мне даришь улыбку привета,
и твое бесконечное «где-то»
Божьим промыслом – рядом со мной…
_____________________
АКВАРЕЛЬ
(памяти моих родителей,
мастеров акварели)
Есть Тайна истинного чуда –
когда художника рукой
владеет НЕКТО и подспудно
ведёт к вершинам за собой.
Так акварель на ватман белый
бросает мэтр, как в полусне.
Летает кисть в руке умелой,
и вот уже в голубизне
простора будущего неба
видны, как пена, облака.
Он их касается слегка
другою краской, щурясь: где бы
разводов прыть скорей унять -
чтоб тут же и размыть опять,
не дав впитаться безвозвратно
подтёкам, или аккуратно
питая влагой с кисти вновь:
она - его творений кровь!
_____________________
***
То и роднит нас, что над миром!
И что бессмертно - вопреки
Дождям осенним и надрывным
Порывам ветра - у реки,
Над лесом, берегом, где ели
С лишайниками на стволах
Хранят младенцем в колыбели
Остатки летнего тепла...
Но что же Пушкина пленяло
В той безысходности, скажи?
Каким шептаниям внимала
Душа, так рвавшаяся жить?
Не дух ли Гения счастливый
У роковой черты сулил
Восторг побед
над мрачной силой
Нас окружающих могил?...
_____________________
БЫТЬ ИЛИ НЕ БЫТЬ?
Отринуть мир, где ложный идеал
Тиранит сердце, словно кровопийца.
Изгнать молитвами! И памяти провал
На пустоту сменить, что мёртвому не снится.
Застыть навек и в «лотосе», как йог,
Заставить плоть лишь мантре покоряться,
Не двигаться, не плакать, не смеяться,
Сливаясь с Вечным, что зовётся Бог.
Святым великим - Гаутамой Буддой -
Постичь всё Сущее, отвергнув бытие
В земной юдоли, где долги судьба-рантье
Взимает с нищих нас, от века безрассудных...
Иль участь с ними всё-таки делить,
Предавшись и соблазнам, и болезням
Всех смертных, душам чьим бывает так полезно
Земную чашу горькую испить!
Извечный выбор: «Быть или не быть?».
_________________________
КРЫЛАТКА
Передо мною кружатся в окне
Крылатки клёна (как без интернета?)
Шестой этаж, и клёнов рядом нету –
Поднял их ветер где-то в стороне.
И я, любуясь выдумкой Природы,
Всё мыслю: неужели Дарвин прав?
И бесконечно тянется игра,
Где жажда жить - "законодатель моды"?
Ужель, рождая это мастерство,
Природа все пути перебирает?
И что ни год по-новому летает
Крылатка, изменяя "статус кво"?
Нет, гимн Природе Тютчева мне ближе! -
Хоть трудно выжить здесь, как повелось,
В ней чудесами всё пропитано насквозь,
И человек один лишь верой движим,
Что царь он здесь, а не нахальный гость...
___________________________
ТЕСТ
Что жизнь? - всего лишь тест "на вшивость"
В темнице эгоизма тел.
И что бы с нами ни случилось,
Каким бы ни был беспредел,
Она - вполне закономерный
Творца на нашу СУТЬ ответ
И чтобы выявить всю скверну
Приёма действеннее нет...
Но после каждого "полёта",
Очередной пройдя разбор,
Увы, нет силы у "пилотов"
Соблазнов одолеть напор.
Во власти "шапки-оболванки",
Послушны демонам внутри,
Они выкатывают танком,
Где и без них земля горит.
Но кто-то после многих "дублей"
Уже созрел, чтоб осознать,
За что картофелиной в углях
Он оказался здесь опять!
И он, как посох покаянья,
Несёт заслуженный свой крест
И знает: все его страданья -
Лишь плата за провальный тест...
_______________________
БЫЛОЕ ЛИ В ДУМАХ?
Как же вышло? Не молчи! –
Может, врут эксперты? -
Половина – стукачи,
Половина – жертвы.
Ведь в ЧК-то – не врачи!
(Не косись на дверь ты) -
Половина – палачи,
Половина – жертвы.
Собирай в суму харчи,
Выброси конверты -
Половина – стукачи,
Половина – жертвы.
На груди – огонь свечи -
Все мы в мире смертны,
Половина – палачи,
Половина – жертвы.
И всего страшней:
почти
Всем плевать, поверь ты –
Половина – палачи,
Половина – жертвы...
____________________
ХРИСТОС ВОСКРЕСЕ
А Христос таки воскресе, как об этом не суди! -
Что Ему до «новых версий»? Что учёности плоды?
Что церковные вельможи, ритуалов пышный фарс?
Мы отстали безнадёжно от Него в который раз.
Мерным шагом на осляти – так безмерно впереди,
Что неловко и некстати вспоминать о слове «стыд» …
_____________________
ГРУСТНАЯ СКАЗКА
Мало зрячих, как прежде,
В этом доме слепцов -
Свет в окне не забрезжит,
Где и дверь – на засов.
Да и незачем – к Свету,
Коль в душе полумрак,
Если даже поэты
Стали злее собак.
А ведь были Икары
Наяву, господа, -
Кто-то нынче на нарах,
Кто-то завтра туда…
И боится прохожий,
Обходя за версту
Этот дом, так похожий
На избушку в лесу.
Где за печкою ступа,
Да горшок на печи,
Где хозяйка над супом
Всё колдует в ночи...
И, наверно, недаром
Ходят слухи в лесу:
Чем крылатей Икары,
Тем наваристей суп.
_____________________
ФРАК
Памяти Б.Ш.О.
Мой "фрак" изношен, как пиджак
Булата песенки знакомой,
и бесполезно звать Портного,
с Булата шуткою не в такт.
И мне с Портным не поболтать,
как в доброй песенке Булата, -
когда придёт пора, ребята,
на фраке пятна предъявлять.
Меня приветит ангел так,
утешив шуткой невесёлой:
- Не нужен фрак для новосёла,
где не укрыть под фраком врак.
И я начну припоминать,
как за чертой, где нету фраков,
уже не раз бывал когда-то,
но позабыл о том опять...
И мне приснится новый фрак
и как его я вновь примерю,
и как опять себе поверю,
что сладить с фраком мне - пустяк.
_____________________
УЛЁТНОЕ
У дороги - старый дом
и луна в полдома,
подо мною окоём -
как из "Апполона".
Я лечу - меня луна
тянет, это ясно,
но куда? - внутри у сна
спрашивать напрасно.
Мне б задуматься о том:
чудо ведь, в натуре!
Но обманутому сном
не понять, что дурень...
Так бы вечно и летал,
подбоченясь фертом,
но припёрся Марк Шагал
со своим мольбертом...
____________________
ДОНКИХОТСКОЕ
Рыцарь с мельницею бьётся,
Дульсинея вся в слезах,
Медный таз блестит на солнце,
Ослеплён коварный враг.
Санчо Панса на подхвате -
С детства с мельницами строг...
Ох, некстати в маскхалате
Крался Карлсон к Фрекен Бок!
_____________________
ПОЭТУ В ДЕНЬ РОЖДЕНИЯ
Когда поэт в расцвете лет,
к нему, как мошки, музы
летят, чтобы в лучах побед
его таланты "юзать".
Не подведёт их тонкий нюх
в веках не оскуделый
и нету среди них подруг
в борьбе за близость к телу.
Тогда, поэт, не поленись -
ты тот сперматозоид,
в котором и таится жизнь,
что хоть чего-то стоит!
***
Иллюстрация - акварель моего папы, Моргульца
Владимира Сергеевича (Крым, 1961г.)