я глажу тебя как любимую кошку,
шепчу колыбельную сквозь звуки ветра.
и видно луну в створке, через окошко —
желтеющий серп тёмно-синего неба.
я вижу, что снится тебе боль и слякоть,
паршивый асфальт и саднящие ноги.
твой сон — как агония, но через мягкость
захочется жить и не быть недотрогой.
ты помнишь, как летом стирала ладони,
как по тротуару без туфель ходила.
и я не забуду моменты, запомню,
пока моя память устойчивей ила.
твой страх — боль нелепых последствий, ты плачешь
по тем нереальным, придуманным людям.
тебе не везёт, чтобы верить в удачу,
но даже за правду тебя не осудят.
ты словно читаешь ту книгу про танцы
и жаждешь опять быть на сцене, сияя.
но этой мечте только быть, не сбываться;
ведь в свете софитов блистает другая.
я знаю: написаны нужные строки,
рассказано всё до меня, опоздала.
искать нужных знаков, звонков и мелодий
приходится на чердаках и в подвалах.
там чёрт ногу сломит, в порядочных мыслях,
избитых решениях, скудных примерах.
но ты просто спишь, и тебе это снится.
за веками рушатся все мои стены.