Быть может, я не идеальна.
И вовсе не красива, не мила.
Да пусть я рядом минимально,
И пусть в себе частенько я жила.
Ведь правда, губы слишком тонки,
А поцелуй уж еле уловим,
И смех совсем-совсем незвонкий.
Так кажется и мне, и всем другим...
А если посмотреть в глаза, то что же?!
Не надо, нет, там глупость, пустота,
Забота, нежность и, о Боже!
Наивность, детскость, простота...
Не мне судить, так люди говорят.
Я вижу все и что у них на лицах.
Бросают все ж на этот легкий взгляд
Свои глаза. И рады небылицам.
Быть может, я не идеальна,
Что ни возьми, везде найдется след:
Достаточно, что я не пунктуальна
И забываю выключать в квартире свет!
Когда дожди, плевать на лужи!
Когда температура? Ну и что?
И даже если голос мой простужен,
Пойду по Питеру гулять с одним зонтом.
Об идеале речи быть не может,
До "красоты" еще идти-идти.
И если каждый в голове всё сложит,
То не придется ничего мудрить.
Я вся вот здесь, открыта, безмятежна,
Пытаюсь вспомнить, что бы показать,
Чтоб крикнуть всем свое "конечно!",
Ну, или просто рассказать:
"Вот я не идеальна, что поделать,
И сколько хочешь думай ты о том.
От внутреннего мира и до тела
Неидеальная твоя и в ночь, и днем".