Что муза для поэта? Всё печали,
Сменяющиеся вдохновением дней,
Открытые и чистые скрижали,
Дорога чувству в мир людей.
За что мы музу так попрали,
И крылья срезали, смеясь?
Мы не нашли того, чего искали,
Что свет не видел отродясь.
Ты, муза, совершенство форм и звука,
Немая, с кровью на спине,
Поэтам даришь жизнь и муку,
Оплаты требуя вдвойне.
Мы должники твои навеки
И вот, законам вопреки,
Немые от рождения человеки
Пишут нелепые стихи.