Июль плаксивый, грозовой,
К тому же он простужен.
Нас заставляет стороной
Скакать по мутным лужам.
Рубашка влажная на нём
Туманом шита белым.
И лишь бока горят огнём
Малины сладкой, спелой.
Устала тучи разгонять
Зонтом красивым Муза.
А вдруг у августа опять
Скакать по тем же лужам?