Бумажных птиц кормить не надо,
их не волнует гнезд уют -
в плену любви и снегопада -
воды из лужицы не пьют...
лишь ворох писем на снегу,
как будто брошенных на свалку,
их скомкаю, не сберегу...
и выдерну однажды жало
непозволительной тоски,
её бессонного начала,
мне эта роскошь не с руки,
судьба, увы, переиграла...
меня, я камешком ко дну,
усну под плач моей метели,
чтоб вспомнить мира новизну,
и, птичьи различая трели,
вернуться к солнечной реке,
пройти к заветному погосту,
бумажной птицей налегке,
кружась и не отведав проса.