Быть может, пресекая зло,
не только книги сжечь — бумагу?
Костер размахивает флагом...
Всё так смешно, и так светло…
Листов истлевших вороньё.
Ночь. Ожидание мороза.
И честный пепел целлюлозы.
И не на чем писать враньё.
Нужна глухонемая тьма,
бескнижные слепые зимы,
чтоб осознать необходимость
предназначения письма.