Я мотылёк, приколотый булавкой
К большому флагу с рваной бахромой.
Я старый кот, сдыхающий под лавкой
В осеннем сквере, драный и хромой.
Я мерзкий дождь, идущий две недели.
Создатель луж и созидатель тьмы.
Я как стрела, летящая без цели
От Балтики до замков Костромы.
Я ветер и бескрайняя пустыня.
Я шахта лифта, где убит поэт.
Я до утра пытаюсь вспомнить имя,
Которого наверное и нет.
Квадратен круг и треугольна сфера.
Дурная кровь на лезвии ножа.
Я навсегда потерянная вера
Безликих, но счастливых прихожан.
Сошедший с рельс сгоревший бронепоезд.
Я оспа, я испанская чума.
Я просто незаконченная повесть,
Писателя сошедшего с ума.