Тихий стук по крыше. Звук. И он все тише, тише.
Звук ушами не услышать. Дождь. Где-то там далеко.
Дождь стучит в окно... Он стучится в сердце мое.
Будит старые раны, будит что-то во мне...
Чего-то ищешь, чего-то ждешь.
Ветер свищет, вот-вот найдет...
И за спиною солнце скрыла осень.
И листьями поблекшими вся усеяна земля.
И в утреннем тумане зеленая трава...
И вспоминаешь сон, как осыпались листья
Легендами осени, слезами матери, щедрым дождем.
Как провожали павших мы всегда и везде...
В неравном бою, в неравной схватке...
И что когда-то мы тоже уйдем.
Плачет с неба дождь. На траве блестит росой,
И летит журавлем к небу грусть в дальние края.
Стала рыхлой, влажной матушка-земля.
Пропиталась слёзами обильными дождя...
И что вокруг - неважно, главное - душа.
Белый лист бумаги на столе моем
Ждет, когда я напишу строки о былом.
А дождь все плачет, плачет, стирая в памяти слова...
В белой дымке, серой пелене скрылся небосвод...
И скатилась в такт дождю по щеке моей слеза.
Стали цвета неба погрустневшие глаза.
И чует непогоду настроенье, что грядет зима...
Вновь и вновь падал с неба дождь,
Провожая павших. Плакал вместе с ним и я,
Вспоминая близких, и смотрел в окно,
Как занимается вдали алый свет зари...
Все это только сон, где спят убитые,
И с ними смелый вождь.
И призрачное войско, призрачный взвод,
Там стоит и ждет, когда прольется дождь...