Только даль и потоки сырые,
что дождями зовут и закат золотой,
но при сладостном слове "Россия",
ты увидишь березы, лазурь васильков.
Что там, где-то красоты чужие
несравнимы с ее глубиной, красотой.
Даже облачко в небе, дожди ли
и пронзительный день золотой.
Слышишь иволгу в чаще зеленой,
что печально, призывно поет и тоскует,
пятна солнца внизу под рябиной склоненной,
где-то счет свой кукушка протяжно кукует.
Где на речках ее у воды словно шелковый
твои детские ноги ласкает песок,
в воды чистые ты с замираньем скольким
нырнешь, выплывая на солнце, на ветерок.
Только даль и грибные дожди, как штрихи,
высоко только ласточки в синей стихии.
Я люблю ее ветер, смотреть как летают стрижи,
все ее, что зовется любимейшей, милой Россией.