Не писались давно мои строки,
Всё носила в себе, словно плод,
Но и им уготованы сроки,
Чтобы где-то оставили след...
Пусть не море, не белые яхты,
А всего то гамак и балкон;
Я словами сниму словно пахту,
С застоявшихся всех мыслеформ.
Строки те не измерят лекала,
Как и в жизни нет верной стези,
Чем бы только та ни увлекала -
Жизнь и строки - до рези кривы...
Но и любишь их несовершенство,
Всё лелеешь их, носишь, растишь...
В них и боль и рожденья блаженство
И густая молчания тишь.
(10.07.2019)