Не поёт о розе соловей,
Обитая в зарослях ракиты –
Вопреки тем штампам, что избиты,
Он навряд ли знает-то о ней.
Для неё, что есть он, а что нет –
Гордая, капризная кокетка,
Птицы на ветвях её так редки,
А шипы так остры. Весь сюжет,
Якобы имевшей место драмы,
Сочинён вдали от их забот
И давно уж сам собой живёт,
И за жизнь держится упрямо.