Под виноградником, на тахте,
Я возлежу на курпачах…
Поют цикады, луна на вахте,
Журчит арык, как сто лет тому назад…
Я успел забыть, что так много звезд на небе,
Что может воздух пахнуть скошенной травой,
Что так мало надо для путешествия в детство,
И что жизнь, настоящая, должна быть такой…
Моё село родное, родина моя,
Ты разрослось, ты похорошело домами,
Для меня, скитальца, так много лиц новых,
Многих их дедов и прадедов я помню.
Моих ровесников внуки, новое племя,
Строятся за околицей, и хвалятся усами…
О время, ты слышало не раз,
Что тебя называют скоротечным…
Как-будто вчера, слезы смахивая с глаз,
Выходит моя мама мне навстречу…
В её распахнутые объятия я падаю, как в облака,
Поцелуи, слёзы, смех и радость…
И отец, теребя полы пиджака,
Храбрится... негоже мужику телячья слабость.
Сейчас бы я поплакал вместе с вами,
Не стесняясь своих седых волос…
Мама, папа, вы мои родные самые,
Простите, что всю жизнь вам ждать меня пришлось...
Поют цикады, луна зашла за гору,
Ещё ближе опустились звёзды к земле,
Повеял прохладою ветерок горный…
Я кутаюсь в одеяло, засыпая под небом, на тахте…