Лег рано и тут же уснул,
Встал, сел на стул,
Смотрю в окно,
В заиндевевшее стекло:
Мой двор в снегу.
Всю ночь рвало, крутило и вертело.
И я был, точно на вертеле.
Вертелся.
Ветер выл, тревожа душу.
А я искал отдушину
Хоть в чем-нибудь,
Хоть в ком-нибудь.
Кому сказать: «Со мной побудь»?
Кому сказать:
«Пойми же…»
А что понять?
Что ниже, ниже.
Что падаю
Оттуда,
Сверху,
Из небес.
И вот уже решаю:
Падаль я,
Иль бес.
Тут скажут
С улыбкой халдейской,
Тыча в меня пальцем:
«Это он
Из Достоевского.
Оттуда «тварь ли я дрожащая,
Или право имею».
Эй, вы! Слышите
Стон.
Это я выворачиваю наизнанку душу –
Берите, мол,
Кушайте.