Наверное и не найти заветных троп,
Другие лица и дома теперь,
Где открывал со скрипом мизантроп
Свою заржавевшую дверь.
Он начинал ещё с примет весны
В своей халупе ждать меня,
Ничейным, бородатым и лесным,
Светили звёзды у него в сенях.
Он не готов был к покаянью
Но в той таинственной глуши
Привычно сдерживал рыданье
Своей затерянной души.
Ему разбили на допросах
В ночах запястья рук,
И он ответил на вопросы,
И сгинул выданный им друг.
Мне было жаль я целовала
Следы стальных оков.
Кукушка в роще куковала
Зовя своих сынов...