Ни к чему мне всё это, ни к чему.
Я родился под лето,будет осень,умру.
Расцветал без оглядки,на ночную росу.
Мои корни как пятки, раздвигают траву.
Жёлто-красное пламя на кудрях у меня.
Вдаль гляжу, что так манит светом жаркого дня.
И восточное солнце, по утрам гладит бок.
Я не просто растенье, а надежды цветок.