(Исландские файлы)
Я видел нашу Землю молодой,
не оскверненной, пылкой и наивной,
не попранною ни одной ордой -
в Исландии,
Атлантикой хранимой,
бескрайней и студёною водой.
Там нету толп.
Отели пустоваты.
Лишь стайками туристы-азиаты
на улочках пасутся иногда.
Но вот экскурсовод им чудо явит -
и снова отойдёт ко сну Рейкьявик.
Вся жизнь –
в долинах, средь огня и льда
Люпинами заросшие поля
лиловы – и за ними, как пила,
нагроможденья зубьев из базальта.
А дальше –
ледниковая гряда,
где ночь не наступает никогда,
и не имеет смысла слово «завтра».
Под лавой пузырится кипяток,
но водопады с гор несут поток,
от горних льдов - на жаркий пламень ада.
И тотчас остывает в недрах пыл,
Так, умеряя боль, я тоже пил
целительную влагу водопада.
За тридевять земель,
в родном краю,
всё чудится его бессонный гомон,
как будто вновь в урочище стою,
где я поверил в эльфов, троллей, гномов.
И дело не в обилии красот,
но в странном чувстве рубежа, порога -
как бы со света этого на тот
мне дали заглянуть ещё до срока.
Туда, где твердь последнюю кроша,
Господь помедлил,
расслабляясь праздно,
уже не горячась и не спеша.
Где остывает жаркая душа
ото всего, что было зря, напрасно.
Где дни – как жемчуг.
Облака громадны.
Прохладный ветер - просто для игры -
гранит в лагунах льды, как диаманты.
И грани голубые их остры.
Я больше не взыскую в мире правды.
Теперь мне чистота нужна одна,
являющую глубину – до дна.
И пусть во снах грохочут водопады.
Их рокот для меня – как тишина.