Я читаю книгу-жизнь.
Вся обёртка растрепалась.
Появился и цинизм.
Добродетель там осталась.
Пожелтевшие листы.
Где надорваны не много.
Все прошли, остался ты.
Мхом поросшая дорога.
Всё прочитано, финал.
Изменять уже, нет смысла.
Где-то ты ни так играл.
Где-то позже дурью вышло.
Но, а память, в забытье.
Уже острого не помнит.
И слова её не те.
Пустотою смысл дополнят.
Вдруг цветущие цветы.
Аромат необъяснимый.
Только их, не видишь ты.
Книгу жизни там закрыли.