***

Пожалею ли я,что однажды кручина
на стол
кинет белую кость вместо хлеба
на белую скатерть
коммуналки,и бремя в стекле словно
праздничный кантик
с белой ваты,как Хроноса грань,моё
после и до.
Вместо птиц будет чайник свистеть в
безраздельной глуши
всех лесов моих из одного табурета
и кухни,
и стола посреди с вечной ёлкой из
пластика,Врубель
где рисует у сына сгоревшие крылья,
остыв.
Из под крана весна будет капать,тем
звоном в ушах
от эмали продрогшей из трещин
застывшего устья,
безымянной реки у буфета,и в этом
весь пусть я
не оглохну от треска расколотой
капли.Внушать
будут чёрные вороны,крыльями
застив лучи,
поглощая углы с потолками,как
тучами Зевс,
озверевший от бурь,и кричащий в аду
том Гермес
на уставшие руки атлантов до дрожи
в кости.
И придёт мой гончар в белом фартуке
с глиной времён,
и закрутится стол в пустой кухне,где
вновь под резцами
оживёт лик из прошлого,взглядом
своим усмиряя
безудержных богов коммуналки
пропавших имён.
Ты мой каменный идол обнимешь
кручину в платке,
что слезой омывает дары белой
кости в ладони,
зачиная сей пир и чума,предвкушая
раздолье
разменяет свои пятаки на обратный
билет.
И пойдёт чистый снег,белым
кружевом дом пеленая
от трубы до крыльца,от крыльца и до
кухни сто крат,
обручая навеки всю истину-каменный
взгляд,
и кручину мою босоногую в огненной
стае.