Умер последний отшельник,
сгинул бродяга-рыцарь,
даже цыган с кибиткой
с русских дорог исчез.
Лишь в небесах предвечерних
чуть проблеснула зарница,
но и ту из брандспойта
залило МЧС.
А любовь, и не вспыхнув,
уже осыпалась пеплом,
у души, словно перхоть
запорошила глаза.
Где же искать ей выход,
если она ослепла,
если даже родную
душу узнать нельзя.
Вот и бредёт она в стаде,
где-то пристроившись сзади,
утоляя духовную жажду
из придорожных луж.
Просит она Христа ради
и ждет, когда же в ограде
уложат ее однажды
в скопище мёртвых душ.
27 марта 2009 г.