Поэт ушел в туман и растворился,
Беспомощно взглянув на нас оттуда,
И улыбнувшись как -то изменился
Его портрет, и крики отовсюду
Заставили помедлить миг единый,
Потом остались где-то в тишине,
И холод адский, словно это льдины
Жару прогнали. Что сказал он мне?
Не помню, я не слышала, пустое,
Он все сказал чуть раньше, в тишине.
Вдруг птица закружила надо мной,
И этот стриж прощебетал он мне,
Что в мире нашем больше нет поэта.
А я пыталась отмахнуться, но
Была отпета там или воспета
Последняя минута, бард хмельной
Звонил кому-то, требовал участья,
И что-то пел, слагая на ходу
Ту песню о несчастье и ненастье,
О том, что в небе новую звезду
Он разглядел, и, веря и не веря,
Мы все остались у того костра,
И к нам из чащи снова вышел Велес,
И прорычал, что уходить пора.
Я подхвачу кота в той суматохе,
Всмотрюсь в тот свет, какая это тьма.
А голос и певучий и высокий
Еще услышу и пойму сама
Всю мудрость жизни, боль ее и силу,
Нам оставаться, он ушел, мой друг.
Он ярко жил, и он ушел красиво,
И выпало перо на миг из рук.
У этого стихотворения есть своя история, написано оно было во сне.
Это вовсе не первое стихотворение, которое писалось во сне, но его я запомнила почти целиком и среди ночи записала кривыми строчками на бумагу.
Поэт, о котором шла речь был жив и невредим, и я его убрала на самую верхнюю полку, как раз передвигая там книги. Он погиб где-то через месяц в полном расцвете сил.
Книжку еще до печальных событий унес мой любимый парень, читал долго, и вдруг вернулся вместе с книжкой и каракулями, не обратив на них никакого внимания, почерк у меня и в нормальном состоянии как у медиков, а в полусонном тем паче.
И вот сегодня я нашла этот лист и решила все-таки через много лет, почти четверть века прошла, выпустить его в свет, как белого голубя, в память о поэте, раз уж оно все-таки ко мне вернулось…