Ох, этот уж мне «офисный планктон»,
Но, к сожаленью, миром правит он.
И всякий, в ком тщеславья жилка бьётся,
В тот мир, как мотылёк на лампу, рвётся.
Коль выживешь в погоне к «призрачному свету»,
Получишь сладкую «конфету»:
Отдельный кабинет,
В приёмной секретарь,
Служебная машина у порога,
Улыбок лживых коридор,
Презренье к миру и сознанье бога.
А стоит чуть ослабить хватку,
Схлопочешь нож.
Не в грудь, конечно, -
Под лопатку.
И что печальней во сто крат,
Что толпы «мотыльков» не иссякают.
И офис, как таинственный маяк,
На скалы «свежих» направляет.