Джонс Вери (1813 - 1880)
Последний дождь сошёл в тревожной спешке
На солнцем опалённые поля.
Пила земля тот шум потоков вешних,
И корни, что страдают и болят.
Весной ещё листва острее лезвий,
А ветви так свободны и легки.
Но робины поют в полях так резво,
Зерно клюют у ветра, как с руки.
Плоды дождей - созревших капель море.
В каштанов проникают скорлупу,
И в бороздах посевы встанут вскоре.
Здесь всё для человека. Всё есть путь.