Эта шкатулка полнёхонька: тишина,
Тёмные мысли, старые письма, тлен.
Нет, никакой любви, лишь одна луна,
Бронзоволика, прячется меж измен.
Этот сундук посерьёзнее: по края
Россыпь камней самоцветных, златых цепей,
Длинных ножей. Под днищем вторым тая
Скляночки с чем-то светящимся... Нет, не пей!
В этой коробке память былой любви,
Ревность и горечь, морок и тьма разлук.
Нет, их посланья читать меня не зови –
В них замыкают каждый девятый круг.
Вот и последний сундук. Заперт крепче всех,
Он тяжелее прочих, вон, в нише, глянь...
Там всё, что есть, отмеренное на век
Наш человечий. Знать бы, чья эта дань...