Спальный район, на периферии,
Нашей могучей матери России,
Забытый богом и ЖКХ(а),
Где вместо асфальта — шелуха,
По крайней мере нам её выдают
За доброкачественный продукт,
Который прослужит не один год
И не предоставит тяжёлых забот.
Район этот, кстати, почти как Рублевка,
Её демо— версия, в старых обновках,
Однако тут трубы вообще не текут,
Но стоит заметить, что нету их тут,
А, впрочем, район всегда процветает,
Когда на домах слой краски сползает,
И сразу выходит, как будто ремонт,
За новый природно—растительный фонд.
Зато какой в городе в зиму каток,
Он в миг вызывает в округе «восторг».
С глубокой окраины прямо до центра,
Идут потенциальные мед-пациенты.
Шагая в приемную к царским палатам,
Шагая за личным налоговым златом,
С слугой народа потолковать,
От жриц любви его оторвать,
А за одно оторвать ему руки
И, может, от этой нелегкой разлуки
Зачешется он, как весь наш народ,
Что моется в речке без малого год.
И вот по дороге ломаются ноги,
Лопатки и копчики, люди в тревоге
Не знают получится ли к меру попасть,
Чтоб в этот раз им его обокрасть.
И что-то подсказывает мне, однозначно,
Не выйдет поход крестоносцев удачным
В России давно простой гололед,
Орудием возмездия стал для господ.