Серой ниткою дороги
лес насквозь прошит и луг.
Сны не могут быть убоги,
даже, если из дерюг.
Милый, милый! – жизнь кокетка
завлекает, правя бал,
а в конце стреляет метко,
убивает наповал.
Птичка гибнет на морозе,
но не ропщет, чуть дыша,
что вот-вот почиет в бозе
певчая её душа.
Что же мне - то света мало,
то надежды, то любви?
Сотни слов набормотала –
все валяются в пыли.
Милый, милый! – вянет сердце,
в дней уткнувшись бахрому,
под подошвой жесткой берца,
что шагает по нему.
Месяц выплывет из рая
в мировые солонцы́,
грёзой призрачной сшивая
жизней рваные концы.
Милый, милый!
Бестелесен
нынче ты, уйдя в отрыв.
Стал ли Дух твой мрачный весел
всё земное позабыв?