Однажды светлым днём,
А может утром ясным,
Две грации на берегу
Мечтали о прекрасном.
Одна Поэзией звалась,
И цвет любила белый.
Другую Прозой нарекли,
И ей достался серый.
-Ах, как прекрасен белый цвет,
Он радугу рождает,
И всю гармонию цветов
Он музой называет-
Да, серый цвет, спокойный цвет-
Ответила другая-
Тут разноцветье не нужны,
И муза здесь иная.
Я назову её трудом,
Что взращивает розу.
Ей озарения не нужны,
В ней ум рождает прозу-
Так дух Поэзии мечтал,
И душу Прозы возбуждал.
Но дух с душою близнецы,
И обе грациям нужны.
----- ------ ------- ------
.........каждое движение человеческого сердца,
так же как летучий пух тополя
или огонь звезды в ночной луже,-
всё это крупинки золотой пыли.
.......эти миллионы песчинок литераторы
собирают незаметно для самих себя,
превращая в сплав и потом выковывают
из этого сплава "золотую розу"-
повесть, роман или поэму.
"Драгоценная пыль"- Паустовский Константин Георгиевич.