день вступает в прохладу. поёт сверчок
о дождях, заплутавших на поле ржи,
древоточцах, пилящих свой сучок,
мотыльковых сутках с названьем жизнь.
мотыльки летают в фонарных снах,
бьются в стёкла, ломают крыло и век.
айболит диагноз проставит — «прах»,
разведёт руками — отходы мекк.
отразив ночной променад светил,
прозаичным экраном горит окно.
человек, который меня любил,
там живёт, хоть умер давным-давно…